- Нет, не помешает, есть что-то особенное в портрете, написанном при свечах. - робко сомкнулись девичьи пальцы, направляя его ладонь вдоль талии. Художник неспешно изучал женское тело. Хорды ребер под корсажем, тугое сплетение мышц близ позвонков. Пропорции… Симметрию… Логарифмическую спираль – ту самую основу золотого сечения, заключенную в рисунке её ушной раковины. Россыпь родинок на плече, под соскользнувшей тканью. Если соединить их уверенной линией - нет, лучше дорожкой поцелуев, получится какое-нибудь созвездие. Кассиопея? Южная корона?
Помнится, юный Ник застал маэстро Джэромо за написанием натурщицы – нагой, как первая женщина, будто только сотворенная Отцом-Создателем. Та стояла в элегантной позе, приподняв руку с гроздью винограда, с темными окружностями сосков и тем самым пленительным бугорком при смыкании ног. Ник остолбенел, залился пунцовой краской по самые уши. Но мастер как будто не видел! Вернее, смотрел на натурщицу и видел нечто не то. Лишь порой отстранял грифель и, сощурив один глаз, что-то в ней отмерял. И была в этом какая-то ненастоящесть. И в женщине, с отсутствующим взглядом, пустой, как какой-нибудь глиняный горшок, ждущий обжига. И в художнике – мужчине, лишенном плотских желаний. Но натурщица вдруг заметила мальчишку. Ойкнула. Вскрикнула. Прикрылась. Как-то чисто по-женски: одна рука вдоль груди, другая вниз. И сразу стала живой. Настоящей. И де Ланца тоже непременно захотелось её нарисовать!
Теплая солнечная кровь текла в жилах Лукреции. Жизнь была во всем – и в том, как она смущенно зарделась, и как опустила ресницы, и как прошептала: «помоги мне снять это». Перебором, словно по струнам, мужчина пробежал по замысловатой шнуровке корсета. Он мог бы перерезать его одним движением лезвия, которым всякий раз точил угольный штифт. Нетерпеливо, жадно, под треск лопающихся нитей, но момент… Его хотелось длить. Николло словно тоже создавал ту самую, праматерь всех людей. Освобождал её. Волнами синий шелк заструился по ногам вниз, за ним – белая пена сорочки. Бисер и кусочки амальгамы переливались в свете свечей, как чешуйки рыб, и из океана ткани вышла нагая женщина. И как та сделала при рождении свой первый вздох, как и грудь леди вдруг поднялась высоко и шумно, когда терзающие пальцы, наконец, ослабили шнуровку. Де Ланца замер. Остолбенел зеленый мальчишка, коим он был лет десять назад.
- Так ты ещё красивее… - с тихой улыбкой. Паузой. Давая себе возможность понаблюдать. Он коснулся рыжей пряди, целомудренно прикрывшей прелести юной девушки, и, ведя линию от ореола нежной груди, отвел локон за спину.
- …подожди, - пошарив беспокойными пальцами над столом, живописец занырнул рукой в какую-то кипу, выудил чистый пергамент. Он тоже будто был нагим. Пористым на ощупь.
- Пожалуйста, не позируй, я хочу сохранить тебя такой – настоящей. - помедлив, словно стараясь соотнести реальные пропорции с масштабами листа, де Ланца коснулся пергамент углем. Логарифмическая спираль ушной раковины, шея, изгиб плеча… Ласково.
- Ты ведь не боишься меня, Лукреция?
___________________________________________________________________________________
Страх перед будущим – объединял всех жителей Орллеи. И как бы бравурно они не тостовали в таверне «за независимость!», как бы не храбрились перед друг другом, мол, «ещё чуть-чуть и заживем», каждый всё же спрашивал себя. А как заживем? Не призовут ли сыновей на войну, а если призовут – кто будет кормить семью? Не увеличат ли подати. Что будет, если их лорда тоже убьют. Очередное графство возляжет на плечи женщины? Простых жителей занимали мирские заботы. И всем, кто поверил герцогу, что отделение пройдет быстро, уверенно, как разломать хлеб на два ломтя, стал осознавать всю тщету надежд. Но самое страшное - Николло сейчас видел перед собой. Разлад между теми, кто должен быть един. Если Лукреция Грациани, мать всея Орллеи, та самая «первая женщина», коей она, действительно, стала после брака с Андресом, не может уберечь своих собственных детей, как они, сильные мира сего, могут отвечать за народ? Мужчина сглотнул, так что кадык скакнул вверх-вниз. И нужно было обнять, утешить, сказать что-то важное, ободряющее. Но де Ланца не мог найти в себе насущных слов. Вернее, все они казались ему потрепанными, пустыми. Теми «ненастоящими»:
- Ты ведь помнишь легенду про птицу Феникс, правда? Что пообещала, не смотря ни на что достигнуть солнца? – низкий голос потек плавно, словно он вспоминал колыбельную:
- «И захохотали птицы, злорадствуя: «Посмотрите, что осталось от этого безумца! Поделом же ему за его глупость!». И не знали они, что не погиб дух Феникса так же, как погибло тело его. Не ведали они, что вознесся дух Феникса к солнцу, чтобы через мгновение ринуться затем к земле. И увидели птицы, как что-то сверкающее пронеслось в небесном просторе и остановилось над тем местом, где рассеялось облачко праха благородного Феникса. И вспыхнул сноп белого огня, и вылетела из огня того новая птица. Была она молода, сильна, красива, пурпурным задорным огнём сверкало её оперение. И был той птицей сгоревший Феникс. Так восстал он из праха своего, чтобы всегда продолжать стремиться к прекрасному».* Это наша с тобой легенда.
*реальный отрывок
Отредактировано Nicollo de Lanza (2017-11-07 17:48:19)